Dado el precedente de Panza de burro y que Pajaritos preñados ya ha hecho algo de recorrido propio, hablar de la segunda novela de Andrea Abreu implica en alguna medida hacerlo acerca de su recepción. En 2020, aquel debut no solo provocó la aparición de un subgénero narrativo en España (precedido por Vozdevieja de Elisa Victoria y ya agotado tras un ciclo de explotación intensiva durante seis años, era un modelo que asociaba infancia, familia, ternura y violencia, descubrimiento del deseo no normativo y variaciones del idioma arraigadas en territorios concretos), además concretó un nuevo tipo de éxito literario con ribetes pop que crece y estalla en la red. También provocó reacciones viscerales en contra, por supuesto, casi siempre recriminando a la novela que no hiciese nada que no se hubiera hecho antes (si es que los libros hacen algo), como si el contexto careciese de importancia a la hora de valorar un libro. Obviamente, la apuesta de Abreu por una forma exuberante no era algo nuevo, pero sí un contrapeso estupendo frente a la tendencia minimal del mainstream. Y en todo caso, Panza de burro parecía ser lo que su autora deseaba o necesitaba, y no el fruto de ningún cálculo.
